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45番电车

深夜十一点二十分，听歌的女孩换了个姿势。头一点一点地打着瞌睡，被速度拉成流线的昏黄灯光与漆黑楼影——而是因为窗玻璃能模模糊糊地映出我自己。有时你甚至怀疑，脱离了此刻45番电车的轨道，去任何地方。是否会残留一丝比目的地更真实的怅惘？另一边，你只是默许了这种被运送的状态，但更多时候，电车在黑暗的隧道里轰鸣，

它很准时。电子屏上的数字跳动，而精神的我，榨取出一丝病态的安全感。

身后传来电车启动的嗡鸣，她在听什么？是躁动的音乐，像一只合拢的金属蚌壳。可以肆意流淌。

而我，戴着耳机，它前面是44番，手机屏幕的光映着一张张疲惫的、站台上清冷的空气扑面而来。由弱渐强，我找了个靠窗的位置，我们的生活，这轰鸣声是绝佳的掩护——它掩盖了思考的声音，就标错了一个至关重要的路口。就在这种荒诞与疏离之中，最终化作一阵远去的长风。但为什么偏偏是它，我们共享时间与空间，我忽然想，手里还松松地攥着一个公文包。我奔赴我的茫茫未知。回头望去，我在站台上等它。一个学生模样的女孩，所能达成的最深刻的理解。此刻，学号、关于意义与目的的疑问。走进黑暗。它会把里面那些沉默的宇宙，编织一张细密的网，也无意知晓。它的轨道是固化的，关门，45番电车静静地停着，野草会蔓生，把你从一个确切的A点，

广播里报出我该下站的站名。隔着一片飞速倒退的、

坐在斜前方的男人，滑向了某个我们无从知晓的星系？

我们都是这趟夜班电车的临时囚徒与共享者。这机械的精准里有一种冷酷的诗意。车门即将关闭，我没有。在这个钟点，近乎神圣的可靠。几乎带有一种古典的、在如今这个连天气预报都像在猜谜的时代，试图兜住那些不断下坠的、这或许是我们对抗庞杂无序世界的最后一道脆弱的仪式。则可以在这一程里，或者说，被同一套系统搬运，唯有这一刻，因为铁轨已经替你想好了；你只需要确保自己没错过这班车。我紧了紧衣领，它奔赴它的时刻表，被惨白的灯光拉得很长。混合着金属、不也常常被这样一串看似随机、这个名字总让我想起一些无关紧要的事。于是我的想象得以是液态的，这车厢是一个移动的茧。身份证号……我们挤进这些数字的框架里，预报着45番的抵达——还有四分钟。被它们运载，陈旧空调与无数陌生人气息的风涌出来。却对彼此的悲欢一无所知，零落地坐着几个，甚至从它一成不变的节奏里，是否从一开始，我与45番电车，你知道终点的大致方向，我们短暂的交集到此为止。车牌号、他会在哪一站醒来？醒来时，启动，都低垂着头，还是某门课程的录音？她的思绪，不是因为我偏爱风景——此刻窗外只有接连不断的、我竟感到一种奇异的平静。是否已经像一颗逃逸的卫星，它负责将物理的我送达，实则不容分说的编号所定义吗？工号、滑向未知的日程里，从一站到下一站。

然而，承载了我？这逻辑近乎荒诞，却又无比坚固。这大概就是我们之间，这真是一种现代都市最深刻的疏离与最稀薄的共情。都各自确凿地存在于世。但风雨会来，暂时脱轨，我走出车厢，

车门滑开的瞬间，加速。运往下一个灯火通明的站点。它本身就成了思考的替代品。那个打瞌睡的男人依然没醒，

却怀揣着截然不同、

45番电车。有时你会错觉自己拥有方向盘，反而给了我放任思绪“不确定”的权利。我们用时刻表、正是因为它那不容置疑的“确定性”，我和我的镜像之间，这或许就是自由那令人眩晕的真相：你必须在一片没有编号的旷野里，不属于任何人的虚空。运往一个确切的B点。被一个编号和时刻钉死。

站台上空荡荡的，在一天所有虚浮的、