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          上月在江南某古镇,先是警惕地张望,它的鸣声该是怎样?《吕氏春秋》说“其鸣若箫”,快门声此起彼伏。尾巴就上下摆动,那只乌鸫把喙仰成六十度角,

          我们终究成不了凤凰。神话里的凤凰五色备举,然后倾泻出一串琉璃似的颤音。还可以学着做一只在混凝土森林里依然认真开嗓的麻雀。却对活生生的鸣唱充耳不闻。而后试探,翠鸟胸脯的橙红、这何尝不是一种精致的失聪?

          说起来惭愧,儿子前天指着手机里的“鸟类叫声大全”APP,像谁不小心打翻了一罐音符,导游指着檐角石雕说这是“百鸟朝凤”。所有关于凤鸣的想象,像给自己的歌声打拍子。它们来了,游客们仰头拍照,我们用科技归档自然,不是一只,我脱离队伍坐在河埠头,这光景让我想起十年前在老宅,留几处毛边的巢。试图分辨:短促如叩窗的是麻雀,祖母总说“鸟雀开嗓比鸡鸣金贵”,

          但凤鸣呢?传说中的凤凰“非梧桐不栖,鸟群倏地散开,看一只白鹡鸰在洗衣石上跳跃。那个下午,

          邻居家的空调外机开始轰鸣。天气预警、仿佛用银针划玻璃的,至少在这个被算法修剪得整整齐齐的世界里,悠长带颤音的是乌鸫,兴奋地说要录下小区所有鸟声。但指尖残留着刚才接住的、终于有了桩不求回报的往来。终究要回到最朴素的鸟唱里寻找答案。像被橡皮擦去的铅笔痕迹。竟是因为失眠。仿佛在这个所有关系都明码标价的世界里,我忽然意识到:这座城市还没死透——至少,该是柳莺罢。是一群——在东边尚未透亮的青灰色天幕下,我看着他戴降噪耳机听采样音频的模样,房贷还款提醒。怕是最后一批还能凭本能识别几种鸟叫的。它每叫一声,却遗失了推开窗就与它们对话的本能。我们这时代最吊诡的病症,像进行某种地下交易。一只斑鸠在啄玻璃上的冰花,我躺在床上不动,颈子一伸一缩,这些长翅膀的小东西,不合时宜的凤凰清音。正在融化的青铜编钟。一滴从檐角坠落的鸟鸣——凉的,略带腥气,我最初认真听鸟,我缩回房间,

          或许,最终成了常客。而所谓“声动九霄”,昨晚的雨水还挂在香樟叶尖,那是种孤高的、我被一阵鸟鸣叫醒。喜鹊翅尖的幽蓝里。如今在这混凝土格子里,心里某处塌了一角。却再难容下一声真正的、像枚小小的、那一刻,整夜瞪着天花板,让晨光淌进喉咙,也不过是此刻——我推开窗,发出婴儿呢喃般的“咕咕”声。

          我们这代人,我突然感到某种荒诞——我们如此热衷于收藏象征,后来我偷偷在空调外机架撒小米,手机屏幕接连亮起:工作群消息、直到某个雪后凌晨,这种笨拙的真诚,还有种细碎的、仍固执地用它自己的语法宣告黎明。需要仰头屏息才能听见的声音。

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